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LA AMBICIÓN
Otrora ausente de la cosmogonía cotidiana/
ni el mezcal de tus mejillas,
ni el ignoto lunar de tus sibilinas caderas me corrompe
¡qué mentira!
Siempre quise ser ebanista de tus curvas
pero la inmersión en tu cálido loto de fuego,
fue burbuja psicotrópica.
Como una zarina con arte equilibrista
paseaste por esta huella de zinc sobre el tejado de la vida/
aunque el álgido momento
fue desnudarte con mis ojos sibaritas
de fresas rojas en almíbar,
sobre pueriles algodones cuyo clímax,
endulzado en colapsos,
orgasmos y blasfemias, de colchón sin herraduras,
de muñecas con esposas, de epidermis lujuriosa sin vergüenza,
de espasmo y mordisco en la trastienda.
¡Vaya crueldad y que ambición de mercader fenicio
aquel sueño de tenerte toda y solo mía!
SONETO DEL HEREJE
A un Dios puse por testículo derecho
y he jurado que mi odio era sincero
¡viva Cristo! si he sido un embustero
y afirmo que de amarte estoy maltrecho/
No niego que me encuentre satisfecho
cuando caigo en tus mares cual velero
mas tu amor es la jaula de un jilguero
que me atrapa en las noches por el pecho/
Ni una lira, ni mi arpa me consuelan
ni la luna me obsequia una sonrisa
y tu ausencia es punzante como espuela/
El remedio es fugarme con la brisa,
la Odisea de un gorrión que ya no vuela
herido y solitario en la cornisa.
EN MI BOLSILLO
Pletórico paño de lágrimas
lleva en su sino el estigma.
Se tambalea como una peonza,
zigzaguea y cae derrotado.
Rugen de un cuerpo sin vida
mutiladas esperanzas.
Se desvanecen y se pierden
sonrisas mudas caídas del cielo.
Viven fugazmente (añoranzas)
en un trocito de alma expoliada y dañada.
Lleva en su camisa (apolillada)
un olor a tempestad, a dicha a medias.
¿Y en sus bolsillos?
Un bono-ticket del gris ocaso.
Sus calcetines (viejos y rotos)
amaestrados.
¿Y en sus zapatos?
Prisas gastadas y nunca huella.
Y se pregunta (siempre en la noche)
¿Acaso importa?
Nunca contesta (y se entristece)
Bebe el café y se despide...
Busca en su bolso (quizás chistera)
y siempre encuentra:
Arrugado, vil y solo
el carnet de socio...
De su fracaso.
_________
POEMAS PARA WARTA Y EL SÚBITO DESPERTAR DEL TIEMPO
CONDICIÓN HUMANA
No es a mí
a quien rechazas
sino a mi ego.
No es a mí
a quien detestas
sino a mi voz.
No es a mí
a quien no quieres ver jamás,
solamente prefieres ver
a otros antes que a mi.
No te culpo,
lo que ven tus ojos,
lo vieron antes los míos,
hartos de toparse día a día
con todos los defectos
-que salvo a los miopes
hacer soportable puede-
mirarse al levantarse
fijamente en el espejo,
y no blasfemar
irremediablemente.
EL AMOR
El amor
es muy similar
a un hospicio.
Todos los que alli pernoctan,
quieren dar poco
o nada.
En la mayoría de las ocasiones
la estancia es corta…
Y las despedidas,
siempre son frías…
PERO NO IMPORTA A NADIE
Sabíamos todos que el cielo
era un relámpago dormido,
y que en las noches
anidan las tristezas…
Pero eso ya no importa nada.
Ni a ti, ni a mí, ni a nadie.
Hoy te volveré a ver
- entre la niebla-
y besaré tus mejillas,
y abrazaré tus parpados
con manos de amapola.
Sabíamos todos que el cielo
era un relámpago dormido,
pero eso ya no importa nada,
ni a ti, ni a mí, ni a nadie…
¡Qué lástima, que ya no seas eterna!
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ELLAS
EFIGENIA
Mi abuela naufraga en su memoria
tejiendo sombras al compás de unos ojos
que se cansaron de velar su tiempo
y que prefieren esconderse en los recovecos
del pasado.
Sus ojillos cansados vislumbran
los años del maracuyá dulce y de la papaya
inédita derretida entre sus manos
antes de saborear la pulpa de sus treinta años
y el olor de la leña
tosiendo llanto y humo a desiguales partes.
Los nombres suponen figuras ancladas
en un tiempo remoto de úteros azules
y madrugadas tibias compartidas por ese carrusel
de hijos y nietos que se esconden en cajones de madera
con aroma a antaño.
Desde la silla, próxima a la ventana
otea un mundo que ya no le pertenece
y las buganvillas le recuerdan que el tiempo
no tiene memoria y el sueño supura un manantial
de caricias heredadas sin futuro.
Mientras duerme, el tiempo la persigue
pero ella escapa, siempre sin rumbo
y su única preocupación es moler la soledad
del que se ha fundido por completo
en sus recuerdos
y su gesto mayestático y último consiste
en escupir –como hastiada- renegando
de lo áspero y agrio de este mundo.
A CARMEN
Cuando te humillo con mi sexo
harto de placer
déspota que brota
de la copa de un tirano.
Tú sonríes,
y eso me espanta.
Y tu boca se revela
como una flor ungida,
hambrienta por un nuevo dios
que la mancille.
CORINA
Corina trabaja en un burdel
en San Sebastián.
Ella es la cocinera de las chicas.
Las chicas siempre le piden
patatas fritas y huevos
ella se enfada
¡Se me van a morir si solo comen eso!
Las chicas se despiertan muy tarde, con hambre de leonas
y a veces montan algún pollo
o bien por carácter o bien por el resacón de coca y whiskey.
Cariño, me dice Corina
hoy le he puesto a una de mis niñas el puré en la cabeza.
Ya estoy harta de darles huevos,
¡Qué se coman el jodido puré!
Corina hace su trabajo con amor.
Las chicas son sus niñas
las sabanas, los jadeos, las rayitas
son lo cotidiano
la vida que se aspira
la vida que hiede que se agita.
El sexo busca matar la muerte
o reivindicar la vida.
Sus niñas juegan a un juego que no entienden
y se rebelan cuando no comen patatas fritas.
Cuando se rebelan, las echan
pero siempre hay un lugar para una nueva.
Yo a mis niñas les cocino con amor
siempre con amor
resuella Corina.
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DESNUDÁNDONOS DEL POLVO
I
Ahora que te siento tan mortal
a hurtadillas te observo
te vigilo
y en el santuario de la cocina
esperas
con un anhelo que se alarga y se resiste.
Dante espera sin saberlo
el que podría ser su último bocado
mientras el cáncer gana la batalla.
De momento
la cocina sigue siendo inexpugnable bunker
la cola se balancea
las orejas en punta
las patas estiradas
la felicidad –al fin y al cabo- no es tan esquiva.
II
María seguía la luz
como el hilo de Ariadna en el futuro.
La magnitud, la claridad, una ventana –nuestra-,
el fondo, el corredor
un cigarrillo...
Hay en todas las medianoches
una mañana en ciernes.
Esa claridad desvanecida
ese cuerpo flotante amansado por unas olas
tersas e imprudentes.
Para ti que has sentido en tu rostro el invierno
para ti que desayunarás de esa claridad que pronto
te dejará huérfana.
Tú decías que el mundo
era una lágrima desierta
pero reías con los ojos
como infringiendo caricias
a esos que te habían llenado el corazón de puntos negros.
Para ti que has sentido en tu boca el invierno
el vaho impertérrito de una mañana
oscura de febrero.
Para ti que coges mis manos
como se palpan los deseos...
Con la triste sonrisa del invierno
con las pestañas inclinadas.
III
A veces rompes a llorar
como sin ningún motivo
aunque no te falten,
y también las ganas de romperlo todo
pero ya no queda nada que romper,
y te has dejado la vida
entretejiendo las tristezas con el puñal de los recuerdos.
En ocasiones también sonríes
como para llenar los labios
y vas rezumando un amor que se escurre por tus manos
anegadas
como acariciando jalea imaginaria,
que envuelven esas caricias que prodigaste a los que no
has querido.
A veces rompes a llorar,
de repente
como una llamada de un hijo arrepentido
o como el atónito ladrido de un perro
en la terraza.
Después levantas la cabeza, y a través de los cristales,
que forman un reflejo inverosímil,
irrumpe una carcajada –a mandíbula batiente-
y se te escapa entre los dientes:
quien ríe último; ríe solo.
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